Je me répète, je sais, je me fais vieux, c'est moche de vieillir.
Mais il faut que j'enfonce le clou: je conchie du plus profond de mon âme (si on pouvait la lacher d'ailleurs ce ne serait pas du luxe) les critiquards nauséaux pour qui le doute et la démolition systématique sont devenus le seul moyen d'expression, voir même le seul medium pour se sentir exister.
Que diable, on ne leur a pas donné l'intelligence mais on leur a appris à penser et pis: à juger.
Ces gens là seraient du genre à penser que l'unique source du droit serait la loi, faisant fi de la morale et de la coutume tout spécialement. Quoique je vais me reprendre, il y a aussi ceux qui ne s'appuient que sur la morale, leur morale, celle qui les arrange. La sacro sainte parole du bonus pater familia: notre bon petit beauf, notre bon petit français moyen. Notre connard par excellence. L'individu, le zig, le gars, le bonhomme, le premier gus venu.
Ah mais que Satan m'habite si ces gens ont un jour appris à aimer un artiste, un livre, un chroniqueur, une paire de pompe autrement qu'en se posant des questions existencielles aussi nazes et navrantes que celles que l'on trouve dans les plus belles pages d'un magazine aussi fabuleux que Entrevue.
Est-ce que c'est objectivement bien? est-ce que ça fait bien? est-ce que c'est correct? est-ce que ce n'est pas trop facile?
Vous vous êtes jamais dit que vous appréciez un film en sortant du cinéma bande de connards? juste comme ça sans avoir demandé à vos voisins comment c'était?
Jamais bande de fientes de limaces vous ne vous êtes dit: c'est bien, j'aime!
Jamais vous ne vous êtes dit autre chose en regardant le téléthon que: où va l'argent?
Je vous exècre, tas de fumier nauséabond, vous êtes la caricature parfaite de ce qu'on reproche aux parisiens d'être: des bobos snobinards. Vous êtes encore plus snobs que ceux-là.
Il y a suffisamment de bonnes choses sur cette Terre qui méritent d'être appréciées, que personnellement je n'ai pas le temps (sauf là tout de suite mais je n'ai pas le courage de continuer mes fiches tout de suite) de perdre du temps à prendre le temps de cracher sur la dernière gagnante de la starac'.
Oui je sais je ferais une excellente miss France.
Evidemment que j'aime la critique, mais je ne suis pas un gros frustré de la bite.